Mentira

Ahora que lo pienso, todo me parece mentira. Esas calles, esas aceras, esos balcones. Todo parece mentira. Las escaleras, la reja, el portal, el patio, todo. Esas cenas, los abrazos rotos, las plazas. El calor, el frio, los pececillos. La lámpara, la ropa, la cocina, el balcón. Los abrazos, el dormitorio. Pienso, y todo parece mentira, todo es un recuerdo. ¿Por qué?. No lo se, y tampoco se si me la pueden contestar. Tal vez soy demasiado joven, demasiado niño. ¡Quizás!. Quizás aun no debo saberlo, que no está hecha la respuesta para mí. Y así sigo, buscando respuestas que no llegan. Tal vez porque no las pregunto. ¡Pienso!. Vendran solas. Mientras tanto, espero.